Límites

Límite de edad. Límite de velocidad. Sin límites. Limitado. Punto. De acá para allá… Me limito a… No digo. Callo. Acepto. Callo. Digo y digo y no digo… Veo, veo y me ciego. Para no ver. Por qué mis límites son sólo de un patrón? Repito, repito repito… Esto es igual a esto igual a esto. Pongo una baldosa. Y otra igual a su lado. Y me encierro en un mar de baldosas. Mellizas, Trillizas, Cuatrillizas… Gemelas sin diferencias. No puedo hacer cambios. Cambio cuando cambian o me cambian… Me cambian. Y yo acepto y muto. Y callo. O imploto… Imploto hasta explotar. Sin límites las cosas son libres. Y para mí no es así. (No es así en la casa del árbol. Nada es así en la casa del árbol) Entonces, de ser así, mis cosas no son mis cosas. Ni yo soy de. Si limito freno. Si freno puedo pensar. Guau!! Si freno puedo pensar!!! Si freno detengo ansias. Detengo lo que esperan que no se detenga. No choco ni voy al choque. Baldosas de una rayuela que va al cielo. Al cielo entendido como un mejor lugar. Baldosas que son distintas y que marcan estadíos. Que proponen objetivos. Nuestros objetivos. Con la implosión no hay juego, ni tizas ni Cortázar. Con la explosión tampoco. No me gustan los lugares sin juego, ni tizas ni Cortázar.